TOQUE DE QUEDA

Jamás aprendí a decir no puedo, es un verbo que nunca conjugué.

Así que empecé a hacer como que podía y terminaba por salirme bien.

Hay días que no puedo. Eso lo sé yo.

Hay días que despierto con las partes rotas hechas un desorden

y me siento perdida. No puedo acomodar mis pedazos.

A veces se organizan en grupos: bloques de espera que son grandes y de color azul en mi garganta, pedazos blandos y elásticos de tristeza a la derecha, nostalgia al centro haciendo presión y a la izquierda amontonándose como cristales rotos, pedacitos desteñidos de desilusión. Así, puedo comprenderlos mejor.

Muchos de estos pedacitos son inquietos y brincan y se mueven, de pronto en el estómago, a ratos en el pecho.

Hay piezas que voy recogiendo en lugares que he pasado una y otra vez. Pedazos que se formaron cuando también me rompí de alegría. Esos me dejan acariciarlos. Y lo hago mientras escucho el sonido de Dios: aquí Dios Árbol, allá Dios Nube, Montaña, Mar y Piedra. Aquí, siempre aquí, Dios Silencio, que me enseña que en el no puedo no hay opción. Sólo en el "Si puedo" ocurre el milagro.

                                                

                                 Caperucita Loba, Bitácoras de Vuelo.

Imagen: Súper Girl de Joshua Middleton